周末的狂爪俱乐部，人声鼎沸。
这里己是洛杉矶街头篮球的圣地，每到周末，各路牛鬼蛇神全冒出来了。
场边挤满了看热闹的人群，叫好声、嘘声、还有那个破音响里震耳欲聋的摇滚乐，混成一锅粥。
杨万斯刚打完一场，正坐在场边的长椅上擦汗。
突然，门口传来一阵低沉的轰鸣声。
不像普通跑车那种高亢的嘶吼，这是一种闷雷般的低频震动。
所有人的目光都转了过去。
门口，几辆改装过的低趴轿车缓缓停下。
车身漆黑锃亮，底盘低得像贴在地上，液压悬挂让车身像跳舞一样上下起伏。
车门打开，下来一群壮硕的黑人。
为首的一个，个子还算高，寸头在灯光下反着亮光。
他戴着一副巨大的墨镜，几乎遮住了半张脸，身上穿着一件黑色的皮夹克，里面是宽松的白T恤，脖子上挂着一条粗得吓人的金链子。
后面跟着几个小弟，也是一身嘻哈装扮，眼神里透着股不好惹的劲儿。
他们没像其他人那样大呼小叫，也没急着挤进场内。
几个人走到零食区拿了一堆零食饮料，然后就在场边找了个舒服的位置站着。
为首的黑人摘下随身听的耳机，挂在脖子上，手里拿着一包薯片，一边往嘴里塞，一边跟着那看不见的节奏摇头晃脑。
那种漫不经心的劲儿，跟周围为了个犯规争得面红耳赤的人群形成了鲜明的对比。
自带BGM的男人。
杨万斯见怪不怪。
洛杉矶这地界，这种嘻哈青年满大街都是。
大多人都是来这儿找乐子，显摆一下自己的行头。
蹭吃蹭喝的也不在少数，不过这种人会被其他打球的人哄走，根本不用杨万斯的人说什么。
他端起特制饮品，灌了一大口。
“嘿，兄弟。”
一个低沉的声音在头顶响起。
杨万斯抬头。
那个戴墨镜的黑人不知什么时候走了过来，手里还拿着半包薯片。
他指了指球馆角落里那个巨大的音箱。
“这Beat，是谁做的？”
杨万斯愣了一下。
其中一些音乐都是他之前做的，混编在一些音乐里。
这歌没歌词，就是纯粹的鼓点和贝斯线，带着一种慵懒又迷幻的西海岸风味。
杨万斯的目光扫过对方那张脸。
心脏猛地漏跳了一拍。
那标志性的寸头，那副墨镜，还有那股子子从骨子里透出来的匪气和自信。
Dr. Dre。
西海岸嘻哈教父，N.W.A的核心，未来将要撼动整个乐坛、定义G-Funk时代的传奇。
这是杨万斯重生后，第一次面对这种重量级的人物。
比那些球探不知道高贵到哪里去了。
他深吸一口气，强行按下心里想要签名的冲动。
要淡定。
更要装逼。
现在他是狂爪俱乐部的老板，不是那个追星的小迷弟。
“是我做的。”杨万斯抬起头，声音平静，甚至还带着点漫不经心。
Dr. Dre轻哼了一声，虽然声音不大。
但那个态度，显然是不大信。
摘下墨镜，他认真的看着眼前的家伙。
那眼神，像是在审视试图撒谎的小屁孩。
“你？”Dr. Dre上下打量着杨万斯，嘴角的薯片渣还没擦干净，“这听着不像是业余玩票的。那个律动，那个贝斯的走法……只能说有点意思。”
他没把话说死，但怀疑的意思很明显。
杨万斯没废话，站起身，把水瓶扔到了一边。
“等着。”
他转身往休息室跑，速度快得像去抢篮板。
几分钟后，他手里拿着一盘磁带跑了出来。
这是他刚穿越那几天熬夜弄出来的小样。
后来制作成了一首完整的歌。
人声也是他自己找设备录的，虽然唱的不好，但味道够了。
他把磁带塞进旁边的便携录音机，按下播放键。
然后，他就静静看着Dr. Dre。
前奏响起。
那种标志性的长笛声，配上厚重得像是在胸口敲鼓的贝斯线，瞬间把空气里的燥热给压了下去。
《Nuthin' but a G Thang》。
这不仅仅是一首歌，这是未来十年的西海岸圣经。
Dr. Dre原本还在嚼薯片的嘴停住了。
他身体微微前倾，墨镜重新滑到了鼻梁上，露出一双眼睛死死地盯着那个旋转的磁带。
一，二，三。
鼓点切入。
那种慵懒、摇摆、带着点儿匪气和享乐主义的律动，像水一样流了出来。
Dr. Dre的眼神变了。
从一开始的漫不经心，变成了惊讶，再到现在的难以置信。
甚至还有点狂热。
这正是他一首在找的东西！
这段时间，N.W.A内部乱成一锅粥，Ice Cube走了，大家都在闹分家，他在构思自己的新专辑，想搞点新东西，一种完全区别于东海岸硬核说唱的风格。
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